Ego de escritor

Passo a entender que nada realmente existe, até que seja registrado. Esse registro, por sua vez, precisa ser descoberto, apreciado, mas isso já não vem tanto ao caso. Se para existir, eu preciso de registro, de linguagem, me coloco a pensar: que palavras quero usar? Que imagens desejo criar? A partir de que ângulo vão me visualizar? Essa ideia, essa roupa, esse ambiente, tudo isso que flutua ao meu redor, combina comigo? Se para eu existir é necessário uma narrativa, quem é que tem sido aquele a escrever a minha? Serei eu protagonista, personagem secundário, ou estatística?

Ainda que isso tudo seja apenas uma ideia heurística, se é da minha história que estou falando, posso ser mais assertivo em cumprir com minhas expectativas; ou ao menos tentar me aproximar delas. Não que eu esteja brigado com o acaso, e aceito o fato de que há muito mais do universo fora do meu alcance de controle, do que eu possa imaginar. Mas ao que cabe minha ação, vale realmente ignorar? Que rótulos quero usar? Que mensagem desejo passar? Há algo do meu passado que eu quero conservar? Qual futuro eu posso alcançar?

Se serei uma tragédia, tentarei incluir nela um pouco de humor. Se serei um romance, procurarei temperá-lo com um pouco de incerteza; não por desafeto, apenas para dar mais sabor à sobremesa. Se serei manifesto, que seja um dos grandes! E se eu for irrelevante, que ao menos possa agradar pela estética, a quem me revirar em busca de sentido. De certo, suas opiniões um dia também irão se desgastar. Até lá, não faz mal um pouco de desejo por brilhar.